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Le taulier, beurré comme toute la Normandie, est allé se zoner. Berthier, sur le coup de huit plombes, il flanche. C'est l'heure que sa tronche a triplé de volume. Sa cervelle ressemble a un édredon crevé dont les plumes sèment à tout va dans des courants d'air Laroussiens. Il déclare forfait, le vioque, car il a atteint ses limites. Ça lui prend d'un seul coup, derrière le vieux rade en vrai zinc. Son teint se couvre. Il se met à crépusculer de la trogne.
Pousse deux ou trois hoquets.
Y'a du brouillard dans son retard de bourrin fatigué. Il le proméne vaille que vaille sur la salle mélancolique, aux tables cirées par les coudes de plusieurs générations d'ivrognes. Puis, d'un geste automatique, il rafle la comptée du jour dans le tiroir-caisse, n'abandonnant que la morniflette. D'un pas funambulesque il gagne l'escadrin menant à sa chambre après avoir clamé d'une voix pyrénéenne : « Je mets en touche »!
C'est le signal.
Au cri, un long lézard verdâtre radine d'on ne sait où, un magazine pour enfant à la main.
C'est Roro, le fils du précédent qui serait probablement au sanatorium si Alexander Fleming avait découvert « Canigou et Ronron » au lieu de ce que tu sais.

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