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Los
días persiguiéndose |
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23 de diciembre de 2004 Diorama Por detrás de los abetos como sombreros de un duende, de la electricidad que ha suspendido una fruta sobre la ciudad, del dulce que se queda en las manos, de las Sagradas Familias que pastorean el frío, de los bellos sentimientos como bellos pececitos, el diorama de la Navidad nos da al otro lado un mundo en que no es posible ninguna Navidad. Una mitad del planeta se mata con la otra mitad que canta o se agacha de diferente manera, por otro dios u otra arquitectura, y cada cual planea cómo puede salir el sol explotado por el otro horizonte. En política los partidos sólo se desean veneno en los bombones, están los lados de España volviendo a sus abuelos muertos y a sus lobos con ganas, y entre eso y legislar su dinero, sus privilegios y sus retiros gastan el diccionario. Apuñalan a un párroco, que es como ahorcar a una Virgen, por un lío de hermandades, recordándonos que la religión tiene antigua la sangre y que los arcángeles fueron los primeros seres con espada. Aquel tipo que explicaba cómo había que pegar a la señora sale de la cárcel con una tarea que le mandan, con una redacción que tiene que hacer, mientras las mujeres son asesinadas con el cuchillo del jamón navideño por el hombre cobarde que creyó que compró en su día carne para la cocina y para la cama. Muere otro obrero, que quizá pesaba mucho porque los pobres pesan mucho o es que no les da para pagarse un ángel de la guarda, y así es fácil caerse del andamio. Es, ya ven, Navidad. La Navidad ya no es posible, o nunca fue posible, o sólo es posible en pantuflas, pero de engañarnos vivimos y hay que sacar los violines porque si no nos dirán locos o amargados. Cuando apaguen el foco, nos quedará lo de siempre. Pero ahora, Dickens y la cena, el perfume y los tamborileros, la rima y el trineo. Yo de niño sólo quería una bicicleta, el mundo era una bicicleta que vendría a mí como un pony. Luego, todo es mucho más complicado y triste. Feliz Navidad. |
La
Navidad, ese meteoro de azúcar
y frío, esos patines de la infancia que seguimos buscando. La
Navidad siempre ocurre en la niñez, y luego lo que queda es la
nostalgia de eso con justificaciones cosmológicas, piadosas,
gastronómicas o musicales. Sólo un niño puede
ver como Santa Claus al vecino con estufa, sólo un niño
puede creer en cascabeles que hablan o en un dios rubio porque es
como él. El mundo adulto se sabe feo, sucio, asesino y
ambicioso, conoce muy bien que nada funciona con campanillas, y como
ninguna cosa hay más humana que la mentira, la Navidad es
desear creer por unos cuantos días que todo puede salir de un
calcetín, que la paz viene de alguna pajarería, que el
amor se prende de verdad con bombillitas, y que si hay una
lágrima
es otro cristal que cayó del firmamento y suena al llegar como
una