"Envié mi alma a través de lo invisible,...
buscando descifrar ...una carta del más allá.
Y con el tiempo mi alma volvió a mí, y respondió:
"Mira, yo soy Cielo e Infierno".
"El Rubáiyát" de Omar Khayyám
Lord Henry Wotton se dedicó desde muy temprana edad al serio estudio
del gran arte aristocrático de no hacer absolutamente nada.
Sólo vivía para dedicarse al placer,
pero su mayor placer era observar las emociones de sus amigos
sin experimentar ninguna propia.
Le gustaba ejercer una sutil influencia en la vida de los demás.
Dieciocho, como usted dijo, señor.
-¿Le espero, señor? -Sí.
Entre los amigos de Lord Henry se encontraba el pintor Basil Hallward,
quien mantenía en secreto el tema de su último cuadro,
y Lord Henry, que se sentía intrigado,
decidió descubrir qué estaba ocultando su amigo.
Lo siento, señor, el Sr. Hallward no está en casa.
EI Sr. Hallward no desea ser molestado.
Es tu mejor obra, Basil. Lo mejor que has hecho nunca.
Por supuesto no me creo que exista nadie tan apuesto como ese retrato.
¿Quién es? ¿Cómo se llama? ¿Por qué tanto misterio?
Es un gran cuadro. Deberías enviarlo a la galería Grosvenor
para que todo el mundo lo admire.
-No lo enviaré a ningún lado. -¿Por qué no?
He puesto mucho de mí en él.
Sabía que te reirías, pero es la verdad.
Bueno, lo cierto es que no os parecéis mucho tú y este joven Adonis.
Tú tienes una expresión intelectual,
y el intelecto acaba con la belleza de cualquier rostro.
No te hagas ilusiones, Basil. No te pareces en nada a él.
Por supuesto que no me parezco. Y me alegro de ello.
"La sabiduría de Buda."
Siempre te ha apasionado la virtud, Basil.
¿Por qué te alegras de no parecerte a él?
Sufrimos por lo que los dioses nos conceden.
Y me temo que Dorian Gray pagará cara su belleza.
-Dorian Gray. ¿Así se llama? -Sí. No pretendía decírtelo.
Si voy a seguir viniéndote a ver, tendré que enviarte un buen jerez.
¿Por qué no querías decir su nombre?
No sé. A medida que me hago mayor, más me gustan los secretos.
Supongo que te parecerá una tontería.
Sal al jardín. No me parece una tontería.
Olvidas que estoy casado y que el atractivo del matrimonio
es que hace que vivir en el engaño sea absolutamente necesario para ambos.
Yo creo que tú eres un excelente marido, Harry,
pero que te sientes profundamente avergonzado de tus virtudes.
-Tu cinismo es simplemente una pose. -Ser natural es una pose
y la pose más irritante que conozco. Pero no me has contestado aún.
Quiero saber la razón real por la que no vas a exponer el cuadro de Dorian Gray.
En realidad no hay mucho que contar, Harry.
Además, me temo que no te lo creerías.
Yo me creo cualquier cosa por increíble que sea.
Me temo que ésta lo es.
Hay algo que apenas entiendo.
-Algo místico. -¿Místico?
No sé explicarlo, pero cuando Dorian posa para mí,
parece como si un poder extraño guiara mi mano.
Es como si la pintura tuviera vida propia, independientemente de mí.
Por eso no voy a exponerlo.
Pertenece por derecho a Dorian Gray, y a él se lo daré.
Quiero conocer a ese joven tan extraordinario.
Creo que debemos ser amigos.
Siempre elijo a mis amigos por su buena presencia
y a mis enemigos por su intelecto.
Toda prudencia es poca al elegir a tus enemigos.
Harry, no comparto tus principios, pero me gusta cómo los expresas.
Me gustan más las personas que los principios,
y las personas que no tienen principios son lo mejor de este mundo.
-Ahora me acuerdo. -¿De qué te acuerdas, Harry?
-De dónde escuché su nombre. -¿Dónde fue?
Bueno, no te asustes. Fue en casa de mi tía Agatha.
Mi tía me contó que había conocido a un joven excepcional
que iba a ayudarle con sus actos benéficos
que se llamaba Dorian Gray.
Me imaginé que sería un tipo con gafas, pelo lacio y grandes pies,
así que no quise conocerle.
Ese es un tipo de mariposa muy común, Basil.
Limenitis sibylla. No debería estar en el jardín de un caballero.
-Me alegro de que no le conocieras. -¿Por qué?
No quiero que le conozcas.
¿Quién está tocando tu piano, Basil?
-Has llegado pronto hoy, Dorian. -¿De veras?
Tienes que dejarme estas piezas, Basil. Quiero aprenderlas.
Depende de cómo poses esta tarde.
Pero pensaba que hoy terminarías el retrato.
Seguramente.
Continúe, Sr. Gray. Toca usted maravillosamente.
Dorian, éste es Lord Henry Wotton. Un viejo amigo de Oxford.
Mi tía me ha hablado de usted, Sr. Gray.
Usted es uno de sus favoritos y una de sus víctimas también.
No debería dedicarse a la filantropía.
Harry, quiero acabar hoy el cuadro.
¿Me tacharás de descortés si te pido que te vayas?
¿Debo irme, Sr. Gray?
Quédese y dígame por qué no debo dedicarme a la filantropía.
¿No te importa, Basil?
Siempre me has dicho que te gusta que tus modelos puedan hablar con alguien.
Entonces siéntate, Harry.
Dorian, súbete a la plataforma,
y no prestes atención a lo que diga Lord Henry.
Suele ser una mala influencia para sus amigos, yo soy la excepción.
¿Es usted una mala influencia, Lord Henry?
No existe la buena influencia, Sr. Gray.
-Toda influencia es inmoral. -¿Por qué?
Porque el objetivo de la vida es el propio desarrollo.
Alcanzar la plenitud de la manera más perfecta posible, para eso estamos aquí.
Un hombre debe vivir su vida al completo,
darle forma a cada sentimiento, expresión a cada pensamiento,
realidad a cada sueño.
Cada impulso que controlamos se multiplica en la mente y nos envenena.
Sólo hay una forma de librarse de la tentación y es ceder ante ella.
Si se resiste, el alma enferma,
anhelando lo que ella misma se ha prohibido.
Nada puede curar el alma salvo los sentidos.
Al igual que nada puede curar los sentidos salvo el alma.
Gira un poco la cabeza a la izquierda, Dorian.
Los dioses han sido generosos con usted, Sr. Dorian.
¿Por qué lo dice?
Porque goza usted de una maravillosa juventud,
-y la juventud es el don más preciado. -Yo no lo creo, Lord Henry.
No, no lo siente ahora. Pero algún día se dará cuenta.
Lo que los dioses dan, rápido nos lo quitan.
EI tiempo está celoso de usted, Sr. Dorian.
No despilfarre el oro de sus días. Viva. No se pierda nada.
No tenga miedo a nada.
La juventud dura poco,
y nunca vuelve.
Al pasar el tiempo, nos obsesionamos recordando
las exquisitas tentaciones a las que no tuvimos el valor de sucumbir.
EI mundo es suyo ahora. Sería una pena si se diera cuenta demasiado tarde
como les pasa a muchos,
de que lo único que merece la pena en este mundo es la juventud.
Dorian Gray nunca había oído elogiar la locura tan elocuentemente.
El credo del placer convertido en filosofía de vida,
y mientras Dorian posaba como si estuviera bajo un hechizo.
Le asustaban las ideas de Lord Henry y le avergonzaba sentirse asustado.
Era como si estuviera descubriéndose a sí mismo por primera vez,
como si un extraño le hubiera descubierto sus más secretos pensamientos.
Por primera vez fue consciente de su juventud,
y fue consciente de que un día la perdería.
Mi visita no ha sido en vano, Basil.
He encontrado una mariposa hermosa a la vez que rara, Euvanesse antiope.
No es muy común en Inglaterra. ¿No le parece hermosa, Sr. Gray?
-Sí, Lord Henry, muy hermosa. -Puedes sentarte, Dorian.
Me alegro de que os conocierais, después de todo.
-¿Se alegra usted, Sr. Gray? -Sin duda.
-Me pregunto si me alegraré siempre. -¿Siempre?
Terrible palabra. Hace que me estremezca cuando la oigo.
Las mujeres la dicen mucho.
Echan a perder todos los romances intentando que duren para siempre.
La única diferencia entre un capricho y una pasión para toda la vida
es que el capricho dura un poco más.
Creo que acaba de llegar nuestra chica.
Llegas justo a tiempo, cielo,
para ver cómo firmo el retrato de Dorian.
¿Puedo firmarlo yo también?
Bueno, creo que tienes derecho dado que no te has perdido ninguna sesión.
Aquí.
"G" de Gladys.
¿Quién te gusta más, Gladys, Dorian Gray o su retrato?
Me gusta más Dorian.
Lo prefieres hoy, cielo, pero cuando seas algo mayor
y atraigas a todos los guapos de Londres preferirás el retrato.
Puesto que seguirá igual, mientras que los demás habremos cambiado.
Y no a mejor. Tu tío, yo, e incluso Dorian.
Dorian no cambiará.
Dorian seguirá igual hasta que yo crezca. ¿No es así, Dorian?
Por supuesto que sí.
Ahora tienes que despedirte, preciosa. Te esperan. Venga, date prisa.
Vete ya.
¿Qué pasa conmigo, jovencita,
Dorian Gray ha hecho que te olvides completamente de mí?
Adiós, Lord Henry.
Cuando esto se sepa, mi reputación quedará por los suelos en Londres.
Parker, ¿no cree que un caballero debería quitarse el sombrero
en presencia de una señorita?
Jamás me quito el sombrero, salvo cuando no estoy bajo techo.
Será tan adorable como lo era tu hermana, Basil.
Sí, pero me temo que Dorian también ha acaparado su corazón.
Debo darte la enhorabuena, Basil. Mírese, Sr. Gray.
Con el paso del tiempo, este retrato permanecerá joven.
Si pudiera ser al revés.
Si yo me conservase siempre joven y el retrato envejeciera.
No creo que te gustara mucho esa solución, Basil.
Sería bastante inclemente con tu obra.
-Me opondría con todas mis fuerzas. -No deberías expresar ese deseo
en presencia de ese gato, Dorian.
Es uno de los 73 grandes dioses de Egipto,
y tiene poder para concederte tu deseo.
Lord Henry tiene razón.
Ahora sé que la juventud es lo único que merece la pena.
Deberías tomar una taza de té para aclarar tus ideas, Dorian.
Tú también quieres, ¿no, Harry?
¿O te opones a un placer tan simple?
Adoro los placeres simples. Son el último refugio de la complejidad.
Es más que una pintura. Es una parte de mí mismo.
Cuando lo barnice y le ponga el marco, te lo enviaré a casa, Dorian.
Entonces podrás hacer con él lo que quieras.
Deberías enviar también el gato egipcio.
No creo que haya que separar al dios del cuadro.
Lo haré, si Dorian así lo quiere.
¡Si yo me conservase siempre joven y el retrato envejeciera!
Daría cualquier cosa por eso.
No hay nada que no daría por eso.
¡Daría mi alma!
En las calurosas tardes del verano, Dorian empezó a ir
a lugares que no conocía.
Sentía curiosidad por los lugares y las personas ajenas a sus experiencias
y fue a la otra parte de Londres
con las palabras de Lord Henry vibrando en su cabeza.
"i Viva! No se pierda nada. No sienta miedo por nada."
EI Two Turtles se complace en recibir la visita de todo un caballero.
Si me hace el favor, señor.
Les presento a la novia del Two Turtles.
¡Nuestra Sibyl Vane!
Se la presentaría, señor, pero es muy arrogante.
No desea conocer a nadie.
Ven conmigo, paloma.
Baja y peregrina conmigo entre estos mortales.
Le ha gustado, señor. Dígamelo y le llevo a los bastidores.
Gracias, pero no.
Noche tras noche, Dorian iba al Two Turtles a ver a Sibyl Vane.
Un mecenas del arte, Sra. Vane.
Lleva dos semanas viniendo noche tras noche.
Quiere decirle lo mucho que admira a su hija.
Si me lo permite, tengo una petición que hacerle.
Es usted muy amable, señor.
Señorita Vane, ¿podría cantar The Little Yellow Bird para mí ahora?
Lo hará con mucho gusto, señor.
Pero no hay nadie para acompañarme. Se han ido todos.
Yo puedo acompañarle.
-Lo harás, ¿verdad, querida? -Sí.
Con una condición.
Por favor.
Disculpe a mi hija.
Es preciosa. ¿La escribió usted?
La compuso Frederic Chopin para la mujer que amaba.
Se llamaba George Sand. Algún día te contaré su historia.
Me encantará.
-¿Qué te ha parecido la música? -No lo sé. Encierra mucha emoción.
-Pero no es alegre. -No, no es alegre.
¿Por qué no era feliz?
Quizás porque sentía que su juventud se escapaba.
-Resulta extraño que tú digas eso. -¿Por qué?
Eres muy joven.
Sí, y tú también.
¿Cómo se llama la pieza? ¿Tiene nombre?
Algo así. Se llama Preludio.
¿Es así como cuidas de Sibyl, madre?
No lo entiendes, James.
-Tu hermana... -Ojalá no me fuera a Australia.
Me olvidaría de todo si mis maletas no hubieran sido enviadas.
Quiero que Sibyl consiga un buen marido.
Las actrices a veces se casan con las clases altas.
Casi lo hice yo una vez.
¿Quién es ese dandi? ¿Cómo se llama?
No sé su nombre, pero es rico.
¿Cómo se llama, Sibyl? ¿Cuántas veces ha estado aquí?
-¿Cuáles son sus intenciones? -Las desconozco.
Pero sí sé su nombre. Es Sir Tristan.
No sabes ni su nombre y le has dejado...
Tu hermano tiene razón, Sibyl, no debes permitirte tanta confianza.
Es bueno. Lo sé. No hay maldad en él.
-¿Le has visto? -No, ojalá,
porque si te hace algo, le mataré.
¡Jim! Eres estúpido. ¡Un completo estúpido!
Hablas como en los melodramas en los que actuaba madre.
Eso era cuando actuar era un arte entendido.
Recibí muchas atenciones en aquellos tiempos.
Sólo te pido que cuides de Sibyl, madre. Cuida de ella cuando yo no esté.
Jim.
Te vas esta noche.
EI barco te llevará muy lejos.
No dejes que te recuerde enfadado.
Así es mejor. ¿No puedes ver cómo son las personas en su rostro?
Crees que soy tonta por llamarle Sir Tristan.
Pero para mí es como uno de los caballeros del Rey Arturo
sobre los que leíamos cuando éramos niños,
que hicieron el voto de caballería para luchar contra los malos.
Para defender el bien y proteger a las mujeres.
Para ser sinceros en la amistad y fieles en el amor.
No se equivocará con éste, señor. Jamás oí un canto tan dulce.
Pajarito amarillo.
-Tarde como siempre, Harry. -Perdóname, tía Agatha.
La puntualidad es el ladrón del tiempo, según Harry.
Victoria, ¡estás encantadora!
Me encanta venir a tu casa, tía Agatha.
Es uno de los pocos sitios en los que puedo ver a mi marido.
Siempre se me cae.
EI Sr. Gray tiene algo importante que decirte, Harry.
Todos deseamos saber qué es.
Imagino que puede esperar hasta que termine el almuerzo.
Estoy enfadada contigo, Harry. ¿Por qué intentas convencer al Sr. Gray
de que deje el East End?
Es un músico increíble, y les encanta escucharle.
-EI East End es un gran problema. -Cierto. Es el problema de la esclavitud
y tratamos de resolverlo divirtiendo a los esclavos.
Sospecho, Lord Henry, que nos interesan los pobres
para divertirnos nosotros.
Especialmente al envejecer y no poder disfrutar de otras cosas.
Lord Henry, me gustaría que me dijera cómo volver a ser joven de nuevo.
Duquesa, ¿recuerda algún error cometido
-cuando era joven? -Unos cuantos, me temo.
Pues vuelva a cometerlos. Para volver a ser joven,
-hay que repetir los errores. -Una teoría encantadora.
-¡Una teoría peligrosa! -Uno de los grandes secretos de la vida.
La gente muere de una indigestión de sentido común
y descubre tarde que lo único que no lamentamos son los errores.
Pero si uno vive para sí mismo, acaba pagándolo muy caro.
Hoy en día nos cobran por todo.
-Es algo que no se paga con dinero. -¿Con qué se paga, Sir Thomas?
Con remordimiento, sufrimiento... Con la conciencia de la degradación.
Ningún hombre civilizado se niega un placer
y ningún hombre incivilizado sabe lo que es un placer.
Yo sé lo que es el placer. Es adorar a alguien.
En ese caso, creo que ya sé qué es eso tan importante que me quieres decir.
Pero adorar a alguien es sin duda mejor que ser adorado.
Ser adorado es aburrido. Descubrirás, Dorian,
que las mujeres nos tratan como la humanidad a sus dioses.
Nos adoran y no paran de molestarnos para que hagamos algo por ellas.
Harry, eres incorregible.
Debes admitir que las mujeres dan a los hombres lo mejor de su vida.
Pero sin duda quieren una pequeña parte a cambio.
Las mujeres, como dijo el ocurrente Frenchman,
nos inspiran para hacer grandes obras
y siempre evitan que las realicemos.
No le entiendo.
Parece que nos conoce demasiado bien, Lord Henry.
Ahora estoy estudiando a las mujeres.
Es menos difícil de lo que pensaba.
Las mujeres representan el triunfo de la materia sobre la mente,
al igual que los hombres representan el triunfo de la mente sobre la moral.
Qué visiones tan horribles, Lady Agatha.
No esperaba escuchar al abogado del diablo en su propia mesa.
Lamento la inteligencia de mis aportaciones, Sir Thomas.
Olvidaba que es usted un miembro del parlamento.
Lady Agatha, me perdonará, pero debo marchar.
¿Antes de la codorniz, Sir Thomas? Es la primera de la temporada.
Las pedí especialmente para usted.
No creo que lo haga, Sir Thomas.
Piense como los liberales, coma con los conservadores.
¿No es esa la regla?
Cómo discuten los hombres.
Nunca me entero de lo que hablan.
Siéntese, Sir Thomas.
Las ideas de Lord Henry son desalentadoras aunque encantadoras.
No hay que tomarle en serio.
Confieso que no puedo resistirme a la codorniz de Lady Agatha.
Dorian, ¿qué es eso tan importante que me tenías que decir?
Por lo que dijiste en el almuerzo, deduzco que estás enamorado.
Estoy prometido.
Ahora que estamos de camino, Harry,
igual me dices adónde vamos.
-Grosvenor Square, el número siete. -¿Vamos a ver a Dorian?
Sí, vamos a buscarle
y después vamos a conocer a su prometida.
-¿Prometido? ¿Con quién, Harry? -Con una actriz de un vodevil barato.
¡Una actriz! ¿De pelo teñido y cara pintada?
No desprecies los pelos teñidos y las caras pintadas.
-Tienen un gran encanto. -No creo que hables en serio.
-Nunca hablé tan en serio. -Pero tú no lo apruebas.
-Seguramente tú no. -Yo nunca apruebo ni desapruebo.
Dorian Gray se enamora de una hermosa muchacha
y se promete con ella. ¿Por qué no?
Toda experiencia es buena, y lo que pueda decirse contra el matrimonio
es toda una experiencia.
Dorian Gray se casará con esta chica,
y dentro de seis meses se encaprichará de otra.
-¿Crees que podría ser infiel? -La fidelidad es sopor de rutina.
EI siete, señor.
Os esperaba.
Vaya a Lower Euston Road, al número 22.
¿Lower Euston Road, señor?
-Lower Euston Road. -Sí, señor.
Siempre les sorprende que les dé esa dirección. Rápido.
Quiero que lleguéis antes de que cante.
Espero que siempre seas tan feliz como ahora se te ve, Dorian.
Gracias, Basil. Cómo no, nuestro compromiso es aún secreto.
-No se lo ha dicho a su madre. -¿Qué dirá tu tutor?
Lord Radley se pondrá furioso. Pero no hay nada que hacer.
¿Puedo preguntarte algo, Dorian?
¿En qué momento concreto hablasteis de matrimonio?
No he hecho una proposición formal, Harry.
Le dije que la amaba y ella dijo que no merecía ser mi mujer.
-"No merecía." -Las mujeres son muy prácticas.
En situaciones así, solemos olvidar hablar
de matrimonio, y ellas nos lo recuerdan.
Sibyl me ha hecho olvidar tus venenosas teorías, Harry.
-¿Qué teorías, Dorian? -Las de la vida y el placer.
EI placer es la única cosa que merece una teoría.
Es el signo de aprobación de la naturaleza.
La felicidad conlleva bondad. La bondad no siempre conlleva felicidad.
Sibyl es la respuesta a todo tu cinismo.
Lo entenderás cuando la veas.
Este matrimonio me parece bien. No me lo parecía antes,
pero después de conocerla me ha convencido.
Es encantadora e inocente, además de transparente.
-Sabía que dirías eso. -Es todo eso.
Pero no estoy de acuerdo con Basil.
Creo que te quiere tanto que no hace falta casarse.
¿Qué perversidad estás pensando ahora?
Debería enfadarme contigo, Harry, pero estoy demasiado feliz.
Sólo sé que ella es sagrada para mí.
Y sólo las cosas sagradas merecen tocarse.
Empiezo a encontrarte desagradable. No le escuches, Dorian.
No te preocupes, Basil. Soy inmune a sus ideas ahora mismo.
En ese caso, no debo decirte lo que haría si fuera tú.
¿Qué harías, Harry? Me interesa.
La invitaría a mi casa a ver el retrato de Basil.
Entonces, cuando se diera cuenta de que es hora de irse,
le pediría que no lo hiciera. Se sorprendería, claro.
Simularía estar disgustado con ella.
Y si insistiera en irse, me mostraría frío e indiferente.
Le diría que se fuera sola, porque no soporto las despedidas
o algo parecido.
Y si aun así se fuera,
entonces pensaría que es tan buena como hermosa,
le pediría perdón y me casaría con ella.
Siempre he pensado que tu perversidad era una pose.
Ahora lo sé. No tienes ninguna decencia.
¿Lo harás, Dorian?
Señorita Vane, ¿le ha invitado alguna vez Sir Tristan, como usted le llama,
a ver el maravilloso retrato
que Basil Hallward le pintó?
No, no lo ha hecho. Me encantaría verlo. ¿Puedo?
Por supuesto, querida. Esta noche, si lo deseas.
Siempre recordaré esta habitación tal y como está ahora,
la lamparita, tú en el piano, mi felicidad.
Tu reloj piensa que es hora de que me vaya.
Los relojes no pueden evitar ser desagradables. Es su deber.
Es ese gato. Creo que he visto cómo sus ojos se movían.
Quizás.
Lord Henry dice que es uno de los 73 dioses de Egipto.
-¿No te da miedo? -Un poco. Escucha esto.
"Al alba sigue otra alba y envejecen las noches, y todo el tiempo esta extraña gata
"ronronea sobre la alfombra china, con los ojos de raso ribeteados en oro.
"¡Vete de aquí, execrable misterio! ¡Horrible animal, márchate!
"Despiertas en mí cada instinto bestial, haces de mí lo que no quiero ser.
"Me haces creer un estéril engaño,
"avivas en mí sucios sueños
"de sensualidad."
-Qué poema tan raro. ¿De quién es? -De un joven irlandés brillante.
Se llama Oscar Wilde.
¿Por qué me miras así?
Sibyl, ¿qué harías si te dijera
que no te vayas, que no me dejes?
¿Qué harías, Sibyl?
Supongo que esperaba una reacción más típica.
-Buenas noches, entonces. -Buenas noches.
¿No te importa irte tú sola, verdad? Odio las despedidas.
Un sabio amigo me avisó de que tu inocencia,
por la que habría dado mi vida,
no pasaría la prueba que te he puesto antes.
Llamé cinismo a su sabiduría, pero ahora lo sé.
Has acabado con mi amor. Has sido falsa, no conmigo,
sino con el ideal que tenía de ti.
Hiciste volar mi imaginación. Ahora no significas nada para mí.
No volveré a verte. No volveré a decir tu nombre.
No volveré pensar en ti. De ahora en adelante, viviré sólo para el placer.
Lo demás no me importa.
Y si eso me lleva a la destrucción de mi alma,
sólo tú serás la responsable.
No intentes verme.
Me iré de Inglaterra y no volveré en mucho tiempo.
Te envío con esta carta algo de dinero,
que te compensará si te sientes decepcionada.
He vivido en un mar de ilusiones.
Ahora debo poner fin a mis sueños.
Empieza la vida real.
Mi propia vida, de la que no formarás parte.
Cinco minutos, señorita Vane.
A pesar de todo, Dorian se sentía inquieto por lo que había hecho.
Su conciencia le hizo evitar a los que conocía,
y estuvo toda la noche caminando por las calles oscuras
y las casas de mal aspecto del otro lado de Londres.
Cuando estuvo de vuelta en su silenciosa casa de Mayfair,
no pudo eludir el sentimiento de que algo malo iba a pasar.
Miró el retrato que Basil Hallward le había pintado.
En la penumbra,
le pareció que la cara había cambiado algo.
La expresión se veía distinta.
Se podía decir que había crueldad en los labios.
Era raro.
No había duda de que toda la expresión era distinta.
Las líneas de crueldad en la boca eran inconfundibles.
Su cara no tenía esa expresión.
Si yo me conservase siempre joven y el retrato envejeciera.
Daría cualquier cosa por eso.
No hay nada que no daría.
¡Daría mi alma!
Seguramente, su deseo no había sido cumplido.
Esas cosas son imposibles. Era monstruoso pensarlo.
¿Y si alguien se diera cuenta del cambio? ¿Su criado, quizás?
¿Y si Basil Hallward le visitaba y pedía ver el retrato?
Era ridículo. Sólo era una alucinación.
Una ilusión creada por sus problemas.
El retrato no había cambiado. Se sentía furioso por pensarlo.
Un lienzo no puede cambiar.
Volvería a mirarlo después de dormir, cuando estuviera más tranquilo,
y entonces se reiría de esa ocurrencia.
Pero cuando por la tarde volvió a mirar al retrato,
era totalmente real,
su recuerdo de esa mirada era muy vivo.
Era cierto. La expresión había cambiado.
No había duda. Era increíble pero cierto.
¿Iba a ser ese retrato el reflejo de su propia conciencia?
¿Le enseñaría a aborrecer su propia alma?
Pero si ese retrato iba a dejar su conciencia al descubierto,
le dejaría que le instruyera.
No le daría motivos para reprocharle.
Viviría de manera pura y noble.
Había sido cruel con Sibyl Vane. Pero aún podía enmendar ese error.
Aún podía ser su mujer.
Se casaría con ella. Serían felices juntos.
Le imploró perdón. Se culpó a sí mismo.
Existe la voluptuosidad del autorreproche.
Cuando terminó la carta, se sintió perdonado.
Dorian, déjame pasar. Tengo que verte.
Abre la puerta, Dorian. No me iré hasta que me abras.
Dorian, déjame pasar.
No deberías encerrarte así, Dorian.
Lo siento mucho. Lo siento terriblemente.
-¿Te refieres a Sibyl Vane? -Sí, por supuesto.
No pasa nada, Harry. Te lo agradezco.
He aprendido a conocerme mejor.
Sé que te reirás de mí, pero a partir de ahora
voy a hacer lo que mi conciencia me dicte.
-¿De qué estás hablando? -De Sibyl Vane. Voy a casarme con ella.
-¡Casarte con ella! -Ya sé lo que vas a decirme.
Algo cínico sobre el matrimonio. No lo digas.
Le pedí a Sibyl que se casara conmigo, y no pienso romper mi palabra.
-Entonces no lo sabes. -¿Saber qué?
-¿No has leído hoy los periódicos? -No, no lo he hecho.
¿Qué pasa Harry? ¿Qué ha pasado?
Sibyl Vane está muerta.
Por eso he venido corriendo.
No quería que vieras a nadie antes que a mí.
Cuando vi que te habías encerrado,
pensé que lo sabrías.
Habrá una investigación y no debes mezclarte en ella.
No saben cómo te llamas en el teatro, supongo, y eso es bueno.
-¿Sibyl ha...? Cuéntamelo todo, Harry. -Obviamente no fue un accidente.
Aunque supongo que eso deben decirle al público.
A las doce y media, salía del teatro con su madre,
dijo que había olvidado algo y volvió a los vestuarios.
Ya no bajó. La encontraron en el suelo.
Había tragado algo. Dicen que por error.
Murió al instante.
Es trágico, por supuesto, pero no debes involucrarte.
Debes verlo desde la perspectiva adecuada.
De momento, debes sacarlo de tu mente.
Ven a cenar conmigo, y después,
iremos a la ópera a ver Don Giovanni.
Todo el mundo estará ahí, y puedes venir al palco de mi hermana.
Así que he matado a Sibyl Vane, como si le hubiera rajado el pescuezo.
No sé por qué te echas la culpa.
Imagino que discutiríais, y pensaría que te había perdido.
Pero nadie se quita la vida si no está ya algo desequilibrada.
¿Dónde guardas el jerez? De haberte casado con ella,
habrías sido un infeliz,
y ella también con el tiempo.
Te lo aseguro, habría sido un gran error.
Recuerdo que dijiste que hay una fatalidad ligada a las buenas ideas.
Siempre se tienen tarde.
-Las mías desde luego. -Debes mirar esta tragedia
como un episodio del maravilloso espectáculo de la vida.
¿Qué ha pasado en realidad? Alguien se ha matado por amor por ti.
Ojalá yo hubiera experimentado algo así.
Las mujeres que me han admirado, y no han sido pocas,
siempre han insistido en vivir más tiempo del que me importaron
o del que les importé. Se volvieron firmes y tediosas.
Y cuando me las encuentro, me lo recuerdan.
La terrible memoria de las mujeres. Bebe, te sentirás mejor.
La otra noche, estuve cenando
al lado de una mujer. Una vez me dijo que daría
todo por mí. Momento desagradable.
Piensa uno en el terror de la eternidad. Pasó hace años,
pero insistió en hablar de ello otra vez,
y me aseguró que había arruinado su vida.
Sin embargo, cenó divinamente.
Ninguna de las mujeres que he conocido habrían hecho
lo que Sibyl ha hecho por ti.
Pero aún no me has dicho si cenarás hoy conmigo.
No me apetece, Harry.
Entonces, quizás nos veamos después en la ópera.
EI palco de mi hermana es el 27. Tercer piso.
Su nombre está en la puerta. Te espero antes de las nueve y media.
No quiero que te pierdas el dueto de Reszke.
Lo lamento, Sr. Hallward. EI Sr. Gray no está. Fue a la ópera.
-¿A la ópera? -Sí, señor. ¿Algún mensaje, señor?
No, no. Volveré por la mañana.
Pero por la mañana, Dorian ya no quería
el consuelo de su amigo, ni sus reproches.
Su orgullo y sentido de culpa
le hicieron adoptar un aire de indiferencia.
Hola, Basil. Perdona por hacerte esperar.
-¿Has desayunado? -Sí, gracias.
Estoy muerto de hambre. ¿Te importa si como mientras hablamos?
Por supuesto que no.
¿Fuiste ayer a la ópera mientras Sibyl Vane yacía muerta por ahí?
-Lo pasado, pasado está. -¿Llamas pasado a ayer?
La gente superficial necesita años para superar una emoción.
Un hombre que tiene control de sí mismo
puede olvidar una pena tan fácil como inventar un placer.
No quiero estar a merced de mis emociones.
Quiero usarlas, disfrutarlas, dominarlas.
Algo te ha cambiado completamente, Dorian.
Te ves exactamente igual.
Hablas como si no tuvieras corazón ni piedad.
Llegas demasiado tarde.
Si hubieras venido ayer,
entre las cinco y media y las seis menos cuarto,
habrías visto lo afectado que estaba.
Ni siquiera Harry, que me dio la noticia, sabía lo que estaba sintiendo.
Sufrí inmensamente. Luego pasó.
No puedo repetir una emoción. Nadie puede.
No eres tú quien habla, Dorian. Son las ideas de Harry.
Harry no tiene nada que ver.
Supongo que Harry no te dio el libro amarillo que vi en tu mesa.
-¿Qué pasa con ese libro? -Todo.
Es malo, corrupto, decadente. Lo odio.
¿Qué quieres que lea, Basil?
Ya que preguntas.
-"La luz de Asia." -Siempre lo llevo.
-Es la historia de Buda, ¿no? -La historia de Buda, un buen hombre.
-Prométeme que lo leerás. -Lo prometo.
Has hecho un boceto de Sibyl. Es muy bonito. ¿Me lo puedo quedar?
Por supuesto. Debo irme.
Me alegra verte tan bien
pese a lo que ha pasado.
Gracias, Basil. Gracias por preocuparte.
Antes de irme, quiero ver el retrato que te hice.
Hay un biombo tapándolo.
La habitación se veía distinta al entrar.
-Le daba demasiada luz al retrato. -Seguro que no. Es un buen sitio.
Espera. No lo mires.
¿Que no mire mi trabajo? No lo dices en serio.
-¿Por qué no puedo mirarlo? -No puedo explicártelo,
y no me preguntes, pero si intentas mirarlo, Basil,
te doy mi palabra de que no volveré a hablarte.
¿Qué te pasa? Pensaba exponerlo el mes que viene.
-Por eso quería mirarlo. -¿Exponerlo?
Pero me dijiste hace un mes que nunca lo expondrías.
Le dijiste a Harry lo mismo.
En aquel momento, la pintura me fascinaba de manera extraña.
Parecía que tenía vida propia.
Me afectó mucho, sentí que no debía exponerlo.
Has visto esa cualidad misteriosa de la que te hablo, Dorian.
¿Has notado algo raro en la pintura?
¿Algo que quizás no vieras al principio,
pero que acabas de ver?
-Veo que sí. -He visto algo.
Algo muy curioso.
Tienes razón. Puede haber algo fatal en un retrato.
Creo que entiendo lo que sientes.
Y respeto tus deseos.
Igual algún día te recuperes, como yo.
En ningún caso dejaré que destruya nuestra amistad.
-Me alegro. -Adiós, Dorian.
Adiós, Basil.
Había sido estúpido dejando que eso estuviera ahí, hasta una hora,
en una habitación a la que cualquiera de sus amigos podía entrar.
En adelante, debería estar alerta.
En la parte de arriba estaba su antigua aula,
que llevaba años sin usarse.
Nadie había entrado.
Sólo estaban sus viejos libros de texto y sus juguetes,
acumulando polvo y telarañas.
El retrato estaría allí a salvo.
Podría encerrarlo. Él guardaría la llave.
Ningún criado debía entrar ahí.
Debería despedir a Victor y a los demás.
Debería contratar nuevos criados.
En esa habitación, cada momento de su infancia
y su pureza volvieron a su mente.
Entre los recuerdos inocentes de su niñez,
el horrible retrato quedaría oculto para siempre.
Muchachito azul, ven a tocar la corneta
El rostro del lienzo podría embrutecerse, empaparse y ensuciarse.
Nadie lo vería. Nadie, salvo él.
Tendría la eterna juventud,
mientras que el retrato llevaría la carga de su vergüenza.
Había sido atrapado por el malvado destino.
Con el paso de los años, el milagro de la juventud de Dorian
levantaba admiración pero apenas sospechas.
Incluso quienes habían oído cosas horribles de él,
extraños rumores sobre su modo de vida, que se propagaron por todo Londres
y eran el tema de conversación en los clubes,
no podían creerlo cuando le veían.
Siempre parecía
una persona fuera del mundo.
Pero aunque cautivaba a muchos, otros muchos desconfiaban de él.
Se contaban muchas cosas sobre él.
Se decía que le habían visto en un local de mala reputación
en las profundidades de Whitechapel.
Sus extraordinarias ausencias se hicieron notorias,
y cuando reaparecía en sociedad, la gente cuchicheaba
en los rincones, le miraba con desprecio, y con caras frías e interrogadoras.
Algunos de los que habían sido sus buenos amigos
parecían evitarlo, al cabo de un tiempo.
Mujeres que desafiaron por él la censura de la sociedad,
palidecían de vergüenza si Dorian Gray entraba en el salón.
No soportaba pasar mucho tiempo fuera de Inglaterra
o separarse de su retrato, que formaba parte de su vida.
Le asustaba que en su ausencia,
alguien pudiera acceder a la habitación en la que estaba.
De repente, alguna noche, bajaba
a horribles lugares cerca de Bluegate Fields y se quedaba varios días.
Cuando se recuperaba de esas visitas al abismo,
se ponía frente al retrato, a veces sintiendo odio de él y de sí mismo,
pero otras veces, lleno de orgullo de individualismo
que es como fascinarse a medias por el mal.
Examinaba con minucioso cuidado los espantosos surcos
que cortaban su arrugada frente,
o que se arrastraban en torno a la boca sensual,
preguntándose qué era lo más horrible, si las huellas del pecado o las de la edad.
Encontraba motivos para justificar sus actos.
Se decía que el hombre era un ser con miles de vidas y miles de sensaciones.
Vivir una vida sencilla, sincera y honrada apenas era vivir la vida.
¿Era la falta de sinceridad tan horrible? Dorian pensaba que no.
Era sólo un método para multiplicar sus personalidades.
Pero había una persona
con la que le costaba no ser sincero.
La sobrina de Basil Hallward, Gladys, que le había amado desde que era niña.
Pasaba por aquí y entré un momento. Encontré esta vieja canción aquí.
Es preciosa.
Igual que el rostro que mi tío pintó en él.
Lo hizo él, ¿no? Conozco bien su estilo.
¿Cantaba ella esta canción? ¿Quién es? Háblame de ella.
Murió hace muchos años, cuando tú eras una niña.
¿La amabas mucho, Dorian?
Sí.
Adiós, Dorian. Me apetece mucho la fiesta de esta noche.
Seguro que será increíble. Tus fiestas siempre lo son.
Yo no soy tan hermosa como ese retrato, ¿verdad?
Claro que no.
Creo que he descubierto por qué Dorian no se ha declarado.
Y he decidido qué hacer.
¿Y qué has decidido hacer?
Me voy a declarar yo, le pediré hoy matrimonio.
¿Y qué pasa con David Stone?
¿Crees que te llevaría hoy a la fiesta de Dorian
-si conociera tus intenciones? -Por supuesto.
No pasa nada con David, pero no pienso contárselo.
-No, no se lo digas. -David, canalla.
Nunca pensé que fueras un cotilla.
No se preocupe por Dorian Gray, Sr. Hallward.
Yo me casaré con Gladys.
Y yo no tengo nada que decir.
Aunque no te casaras conmigo,
no te dejaría casarte con ese diablo.
No permitiré que hables mal de él, David.
No tengo que hacerlo. Ya lo hacen muchos por mí.
Mentiras y celos. No hay maldad en Dorian.
Se ve con sólo mirarle.
Él no te lo ha pedido aún. Yo lo haré.
Ya me has oído. Me declararé esta noche.
-Frente a toda esa gente, supongo. -No le cogeré a solas. Es una casa grande.
-Buenas noches, señor. -Buenas noches, David.
¿Qué te pasa, Dorian? ¿Por qué no me contestas?
¿Pasa algo? ¿Hay algo que yo no sepa?
Debes de haber oído lo que cuentan de mí.
-¿No te asusta? -No me lo creo.
¿Y si te dijera que es verdad?
No me creería nada malo de ti.
¿Qué sabes del mal?
Sé que no hay ninguno en ti.
Si tuvieras algún problema, Dorian, querría compartirlo contigo.
Casarme contigo sería una locura.
¿Me estás diciendo que no me amas?
Si tú lo dices.
Muy bonito, Dorian. Gracias.
¿Puedes buscar a David por mí?
Debo irme ahora.
He estado viendo tu casa, Dorian.
Espero que no te importe. Es mejor que un museo.
Ya veo.
Tendrás cosas muy valiosas en ese cuarto
si lo tienes cerrado. ¿Podré verlas algún día?
¿Qué tipo de cosas guardas ahí, Dorian?
Esqueletos de invitados curiosos.
-Eso imaginaba. -Quiero irme ya, David.
-Por supuesto. -Buenas noches, Dorian.
-Buenas noches. -Buenas noches.
Buenas noches.
Fue el nueve de noviembre, la víspera de su 38 cumpleaños,
como Dorian recordaría después con frecuencia.
Regresaba de casa de Lord Henry, a eso de las 23:00,
donde había cenado.
Una extraña e inexplicable sensación de miedo
se apoderó de él al cruzarse con Basil Hallward
y evitó hacer ningún signo de reconocimiento.
¡Dorian!
Creía que eras tú por el abrigo, pero no estaba seguro.
-¿No me has reconocido? -¿Con esta niebla?
Ni siquiera reconozco Grosvenor Square.
Creo que mi casa está por aquí pero no estoy seguro.
Te he estado esperando en tu biblioteca desde las 21:00.
Al final me supo mal por tu criado y le dije que se acostara.
Me voy a París en el tren de medianoche,
y tenía interés en verte antes de irme.
Menuda suerte encontrarte así.
Siento que te vayas. Hace mucho que no nos vemos.
¿Volverás pronto?
No. Estaré fuera varios meses.
Cogeré un estudio en París y me encerraré allí
hasta terminar un cuadro que tengo en la cabeza.
Gladys vendrá después conmigo. ¿Puedo pasar un momento?
¿No perderás el tren?
No sale hasta las doce y cuarto, y son sólo las once.
De hecho, iba al club a buscarte.
No me retrasaré por el equipaje,
puesto que he enviado los bultos pesados. Sólo tengo este maletín.
Entra, o la niebla entrará en la casa.
Espero que no quieras hablar de nada serio.
Nada es serio hoy en día. Al menos nada debería serlo.
Lo que debo decirte es serio, Dorian.
No frunzas el ceño. Me lo pones más difícil.
Espero que no sea sobre mí.
Estoy cansado de mí.
Es sobre ti, y debo decírtelo.
-Sólo será media hora. -Das miedo, Basil.
Todo esto es por ti.
Creo que debes saber lo que se dice de ti en Londres.
No quiero saberlo. Me encantan los escándalos de los demás,
pero los míos no me interesan. Son poco originales.
Debe de interesarte tu reputación.
Yo no me creo esos rumores. No me los creo cuando te veo.
No hay vicios secretos.
Esas cosas se ven en la cara de un hombre.
Tú, con tu apacible juventud,
me cuesta creer nada malo de ti.
Cuando escucho las cosas horribles que los demás cuentan de ti,
no sé qué decir.
Te absuelvo de la necesidad de defenderme,
si eso es lo que te preocupa.
No puedes ignorar así esas acusaciones.
¿Por qué el Duque de Harwick
abandona un salón cuando entras tú?
No es porque sepa nada sobre mi vida, Basil,
sino porque yo conozco todo sobre la suya.
Pero, ¿por qué es tu amistad tan mala para la gente?
Está el caso de ese desgraciado muchacho de la Guardia que se suicidó.
¿Y qué decir de Adrian Singleton y el hijo de Lord Wayne?
¿Qué caballero querrá que se le vea con ellos?
EI desdichado de la Guardia estaba locamente enamorado
y sintió que no podía vivir sin ella. ¿Tengo yo la culpa de eso?
¿Es mi culpa que el tonto hijo de Wayne se case con alguien que todos desprecian?
Si Adrian Singleton firma un pagaré con el nombre de uno de sus amigos,
¿soy yo su tutor?
Tenemos derecho a juzgar a un hombre por su influencia en sus amigos.
Los tuyos parecen sentir locura insaciable por el placer.
Y cuando pienso en lo enamorada que está Gladys de ti.
-¿Qué tiene Gladys que ver con esto? -Nada, espero.
Y si puedo evitarlo, nada en el futuro.
Me cuentan cosas imposibles de dudar.
Lord Wallace era uno de mis mejores amigos en Oxford.
Me mostró una carta que su mujer escribió cuando estaba muriendo, sola,
en su casa de Montone.
Tu nombre estaba en ella y había una confesión horrible en la carta.
Le dije que era absurdo,
que te conocía, que eras incapaz de hacer algo así.
Conocer. ¿De verdad te conozco?
Antes de contestar a eso, tendría que ver tu alma.
-¿Ver mi alma? -Sí, ver tu alma.
Sólo Dios puede verla.
Tú podrás verla esta noche.
¿Por qué no ibas a hacerlo? Es tu obra de arte.
Después podrás contárselo a todo el mundo si quieres.
Nadie te creerá. Has hablado demasiado de corrupción.
Ahora vas a verla.
Te mostraré mi alma.
No entiendo nada de lo que dices, Dorian.
Sólo quiero que me contestes a esas horribles acusaciones
que se hacen contra ti.
Dime que no son ciertas en absoluto, y te creeré.
Ven arriba, Basil. Guardo un diario de mi vida.
Nunca sale del cuarto donde está.
Te lo enseñaré.
No quiero leer nada. Sólo quiero una simple respuesta.
La encontrarás arriba. No hay mucho que leer.
Tú eres el único hombre del mundo que tiene derecho a saberlo todo de mí.
Has tenido que ver en mi vida más de lo que tú crees.
Tú crees que sólo Dios ve el alma.
A pesar de la indescriptible corrupción del retrato,
Basil aún podía reconocer su pintura de Dorian.
Parecía que el horror y la grosería salían del cuadro.
Parecía como si una lepra moral se estuviera comiendo el cuadro.
No podía creer que él hubiera hecho ese retrato,
pero estaba su nombre en él tal y como él lo había hecho.
Es monstruoso. No es natural, escapa a la razón.
¿Qué significa?
EI día que terminaste el cuadro, pedí un deseo.
Quizás tú lo llamarías hacer un ruego.
Mi deseo se cumplió.
Pero me dijiste que lo habías destruido.
-Mentí. Él me ha destruido a mí. -Tiene los ojos del diablo.
Todos tenemos el cielo y el infierno en nosotros.
Pero si esto es cierto, si es lo que has hecho con tu vida,
es peor que nada que se haya dicho de ti.
¿Sabes rezar, Dorian?
¿Qué nos enseñaban de niños?
"No nos dejes caer en la tentación. Perdona nuestros pecados.
"Borra nuestras iniquidades." Vamos a repetirlo juntos.
-Ya es tarde, Basil. -La plegaria de tu orgullo fue respondida.
La plegaria de tu arrepentimiento también será escuchada.
¿No crees que no lo he intentado?
¿No hay un versículo que dice:
"Aunque vuestros pecados fuesen como la grana, quedarían blancos como la nieve"?
Justo la semana pasada, Gladys recordaba el día que terminé este retrato.
Recordó que puso su inicial justo detrás de mi firma.
Ahí esta. Justo donde la puso.
Si pudiera verla.
Dorian, yo aún puedo rezar, si tú no puedes.
Gladys no debe saberlo nunca.
Pero algún día, Basil podría contárselo.
La única persona del mundo
que necesitaba que pensase bien de él.
De repente sintió un incontrolable odio hacia Basil,
junto con la sensación de miedo por lo que le había revelado
y lo que podría hacer. El pánico se apoderó de él.
Las pasiones salvajes de un animal acorralado se encendieron en su interior.
Parecía como si la pintura hubiera sudado sangre.
Sintió que había dado un golpe mortal, no sólo a su amigo sino a sí mismo.
No podía soportar
que lo hecho no pudiera ya deshacerse.
Basil estaba muerto.
En Inglaterra se estrangulaba a los hombres por lo que había hecho.
¿Pero qué pruebas había contra él?
Basil se había ido a las once, y nadie le había visto entrar de nuevo.
Casi todos sus criados estaban en Selby. Su ayudante estaba durmiendo.
París.
Basil iba a irse a París en el tren de medianoche.
Siento levantarte, Francis. Olvidé mi llave.
¿Qué hora es?
-Las doce y media, señor. -Las doce y media.
Levánteme a las nueve de la mañana. Tengo trabajo que hacer.
Sí, señor.
¿Ha llamado alguien esta noche?
EI Sr. Hallward, señor. Estuvo aquí hasta las once.
Tenía que coger un tren a París.
Siento no haberle visto. ¿Dejó algún mensaje?
Dijo que le escribiría desde París si no le veía en el club.
-Gracias, Francis. -¿Algo más, señor?
Voy a escribir una carta.
Quiero que la entregues en mano mañana temprano.
Al Sr. Allen Campbell. Su dirección está en el sobre.
Sí, señor. Buenas noches, señor.
Por la mañana, cuando Allen Campbell recibiera su carta, iría a verle.
Iría de inmediato.
Allen podría ayudarle. Era el único que podía ayudarle ahora.
Pero, ¿y si estaba fuera de Inglaterra?
Pasarían días antes de que viniera.
Quizás se negara a venir.
EI Sr. Allen Campbell, señor.
Gracias por venir, Allen.
-Dijiste que era cuestión de vida o muerte. -Escucha.
"Y yo envié mi alma tras lo invisible eterno,
"del más allá una carta buscaba descifrar: tras larga angustia de mi conflicto interno,
"vuelve y me lee: 'Mira: yo soy Cielo e Infierno'."
Es muy bueno, ¿no crees?
No he venido para discutir los versos de Omar Khayyam.
Por supuesto que no. Siéntate, Allen. Te diré por qué mandé a buscarte.
Allen, en una habitación de la parte de arriba
a la que nadie puede acceder, excepto yo,
hay un hombre muerto sobre una mesa. Lleva muerto 10 horas.
Quién es, cómo y por qué murió no te interesa.
-Lo que debes hacer es... -No hace falta que sigas, Dorian.
Tus horribles secretos no me interesan.
Deben interesarte.
Tú eres el único que puede salvarme.
Eres científico, Allen.
He visto tu nombre en revistas científicas,
en relación a ciertos experimentos.
¿Y eso que tiene que ver contigo?
Lo que tienes que hacer es destruir lo que hay ahí arriba.
Destruirlo para que no quede nada de él.
Nadie le vio entrar en esta casa.
Se supone que está en París.
Y cuando se le eche en falta, no debe quedar rastro de él aquí.
Debes convertirlo, así como todo lo que lleva encima,
incluyendo su abrigo y su maletín, que he metido en esa habitación,
en un montón de cenizas.
Debes de estar loco para pensar que voy a ayudarte.
-Fue un suicidio, Allen. -¿Qué le llevó a ello?
¿No lo harás por mí?
¿Cómo puedes pedirme que me involucre en algo tan horrible?
Allen. Fue un asesinato. Yo le maté.
Era el responsable de arruinar mi vida.
No pretendió hacerlo, pero resultó así.
Te cogerán.
Nadie comete un crimen sin hacer alguna estupidez.
-No voy a participar. -Fuimos amigos una vez, Allen.
Y me arrepiento.
¿No entiendes que si no me ayudas estoy perdido?
-Me colgarán por lo que he hecho. -Pues que te cuelguen.
-¿Te niegas? -Sí.
-Te lo suplico. -No lo hagas.
Lo siento, Allen. No me dejas alternativa.
He escrito una carta. Aquí está.
¿Ves la dirección?
Si no me ayudas, debo enviarla. Si no me ayudas, la enviaré.
Ya sabes lo que pasará.
-Es muy sencillo, Allen. -La mataría.
No creo que quieras que su nombre se vea involucrado en un escándalo así.
-¡No puedo hacerlo! -No tienes elección.
Tengo que ir a casa a coger unas cosas del laboratorio.
Me has salvado la vida.
Dorian cenó esa noche con Lady Narborough,
que tenía, según había descrito Lord Henry,
los trazos de una fealdad realmente notable.
Ayer te fuiste temprano, Dorian.
¿Te fuiste directamente a casa o pasaste por el club?
¿Por qué esa curiosidad, Harry?
Llegué a las doce y media.
Si quieres pruebas, pregúntale a mi criado.
Recuerde su promesa, Lord Henry.
Dorian estuvo desaparecido dos horas.
Supongo que se investigará. O quizás no.
Apenas ha probado mi cena, Lord Henry.
Supongo que estás enamorado.
Llevo una semana sin enamorarme. Desde que Madame de Farrol se fue.
¿Madame de Farrol?
Es una mujer increíble, Lady Narborough.
Al morir su tercer marido, el cabello se le puso dorado de la pena.
¿Cómo es su cuarto marido?
Los maridos de mujeres muy hermosas pertenecen a la clase delictiva.
No me sorprende nada que la gente diga que es usted tan malvado.
¿Qué gente lo dice, Lady Narborough? Sólo puede ser la del más allá.
La de aquí y Harry mantienen excelentes relaciones.
Todos los que conozco dicen que es perverso.
Es intolerable la manera en que la gente
va por ahí diciendo, a espaldas de uno, cosas que son completamente ciertas.
Las mujeres aman nuestros defectos.
Si tenemos suficientes, nos perdonarán todo,
-incluso nuestra inteligencia. -Totalmente cierto.
Nadie me va a convencer de que el Sr. Gray es perverso.
Y jamás le perdonaré por mantenerse tan joven.
¿No cree que debemos encontrarle una mujer, Lord Henry?
Siempre se lo digo.
Esta noche examinaré cuidadosamente el Debrett
y prepararé una lista con las jóvenes más adecuadas.
-¿Con sus edades? -Ligeramente revisadas.
Quiero que sea un enlace conveniente y que ambos seáis felices.
Le ahorraré mirar, Lady Narborough.
Ya la he elegido, sólo tiene que aceptar.
-No me lo creo. -Gladys. ¿Te casarás conmigo?
Por supuesto, querido.
Éste es el único matrimonio que he aprobado siempre.
-Qué emocionante. -Por Júpiter, ¡es increíble!
-Me alegro por los dos. -Enhorabuena.
Durante meses, la misteriosa desaparición de Basil Hallward
fue la comidilla de Londres.
¿Te importa si sigo trabajando mientras hablamos?
-Para nada. -Es algo urgente.
Dime lo que has descubierto en Francia.
Nada, nada en absoluto.
Preguntamos a todo el mundo remotamente conectado a mi tío
pero nadie le ha visto ni ha oído de él.
La policía de París creen que nunca llegó a Francia.
Y en Scotland Yard están convencidos de que abandonó Londres.
EI hombre del abrigo gris que se subió en Victoria Station
era sin duda Basil Hallward.
¿Qué debemos hacer ahora?
Sois jóvenes. Y estáis prometidos.
Seguid con vuestra vida tranquilamente. Creedme, es lo mejor.
Os prometo que Scotland Yard no se olvidará de Basil Hallward.
Creo que sería bueno para Gladys salir algún tiempo de Londres.
Sin duda.
Mañana me voy a mi casa de campo en Selby.
He convencido a Gladys para que venga conmigo
-con algunos amigos el jueves. -Bien.
Los otros vienen a cazar faisanes.
Nos encantaría que viniera, Sir Robert.
Me temo que no puedo ir. Pero me alegra que usted vaya.
Le vendrá bien.
Gracias, Sir Robert. Ha sido muy amable.
No hay de qué.
¿Sr. Gray?
¿Conoce usted a un joven llamado Allen Campbell?
Sí, ¿por qué? Fuimos grandes amigos.
Hace mucho que no le veo. ¿Por qué pregunta?
Me acabo de enterar de algo terrible.
Esta mañana, Allen Campbell se quitó la vida.
-¿Por qué iba Allen Campbell a...? -Eso digo yo.
Pensé que usted podría ayudarme. Tenía todo lo que podía desear.
Estaba empezando a hacerse un nombre en la ciencia.
¿No ha dejado ninguna nota o carta explicando el porqué?
Ninguna. Lo que le llevara a hacerlo se lo ha llevado con él.
Qué poco sabemos de lo que hay dentro de cada uno.
Sí.
Llevas mal toda la noche. ¿Es por Allen Campbell?
-Quizás. -Lo siento.
Casémonos pronto, en dos semanas.
Una boda sencilla con nuestros mejores amigos.
¿Dos semanas? ¿Es eso pronto para ti?
Buenas noches, querido.
Llegaré a Selby el jueves por la tarde con Janet.
Estaré en la estación.
Allen Campbell.
¿Estaría la sangre de Allen en la pintura ahora?
Había otras formas para olvidar que la que había elegido Allen.
-¿Adónde, señor? -Bluegate Fields.
Sí, señor.
Un día nos despertaremos con sufrimiento y consternación
para descubrir que el alma no es una superstición.
EI alma de un hombre no es una sustancia que pueda verse en un microscopio.
Las palabras eternas son tan ciertas hoy como lo fueron entonces.
"¿De qué le vale a un hombre ganar el mundo
"si pierde su alma?"
EI alma no es una ilusión. Es una terrible realidad.
Puede comprarse, venderse y regalarse.
Puede envenenarse o hacerse perfecta.
EI hombre, rico o pobre, que sea fiel y caritativo consigo mismo,
aunque se viera abocado al abismo,
seguiría disfrutando de la claridad del día.
Pero la criatura perversa cuya alma esté llena de oscuros pensamientos
y los pensamientos oscuros deben morar en las tinieblas.
Aunque ande bajo el sol de mediodía,
deberá cargar con su condena.
¿Qué está tocando? Tendrá un nombre, ¿no?
Algo parecido.
Se llama Preludio.
¡Toque algo distinto!
-¿Por qué no le gusta esa música? -Ya he escuchado esa pieza antes.
-Hace dieciocho años. -¿Una mujer?
Siempre que vuelvo a Londres, le busco.
Mi hermana le llamaba Sir Tristan. Porque era como un caballero.
Si estuviera en Rangún o Valparaíso, le encontraría.
Pero en Londres es como buscar una aguja en un pajar.
No sé su nombre real.
-Ni siquiera sé cómo es. -¿Y qué hará cuando le encuentre?
Igual está ya muerto, ¿lo ha pensado?
Seguiré buscando.
-Usted no es inglesa. -¿Qué es ser inglés?
Existen hombres y mujeres.
Éste es Sir Tristan, Kate querida.
Adrian, te pedí que no me llamaras así.
Oí a Lord Henry llamarte Sir Tristan y pensé que pegaba.
-¿Por qué no te vemos nunca? -Aquí tengo todo lo que necesito.
Bebida y drogas pero no amigos.
He tenido demasiados amigos.
Oh, está pintando un retrato de usted, señor. Venga a verlo.
¿Qué te gustaría? ¿Una canción, un poema, una pintura?
Hago los tres sorprendentemente bien.
Creo que falta algo.
Lo tengo.
"Pero era horrible ver
"el árbol del cadalso."
Adiós, Adrian.
"Y, verde o seco, debe morir un hombre antes de dar su fruto."
Adiós, Sir Tristan.
¿Qué le ha llamado?
Siéntese.
Le haré un retrato por el precio de tres bebidas.
-Cuatro bebidas. -Ha dicho Sir Tristan.
Y Sir Tristan cabalgó hacia el bosque, buscando a su único amor.
Ha ido a matar a tu amigo.
La justicia ha llegado a Inglaterra
sin peluca ni toga.
Venga, Kate.
Si lo que quieres es dinero...
Soy el hermano de Sibyl Vane. ¿Le dice eso algo?
-No, nada. -¿Por qué le llaman Sir Tristan?
Porque es mi nombre.
Miente. Llevo 18 años buscándole.
¿Qué edad cree que tengo?
¿Por qué no le has matado? Sólo te habrían colgado por ello.
No es el hombre que busco. Es demasiado joven.
-¿Qué edad crees que tiene? -Diría que 22.
¿De qué te ríes?
Dorian Gray lleva aparentando 22 años los últimos 20.
¿Cuál ha dicho que es su nombre?
DORIAN GRAY DE MAYFAIR-SELBY
Cuando un hombre dice que está harto de la vida,
seguro que es la vida quien está harta de él.
Pero en tu caso, ese extraño impulso por ser bueno
es simplemente producto del inminente matrimonio.
Con el tiempo se te pasará. ¿Te importa bajar esa persiana?
Por supuesto que no. Quiero ser mejor. Estoy decidido a serlo.
Bueno, al menos será algo nuevo y no tiene que convertirse en rutina.
EI matrimonio es en sí una rutina, una mala rutina.
Confío en que no te convierta en un hombre completamente distinto.
Harry, llevo mucho tiempo fuera. ¿De qué se habla por Londres?
Se habla de la desaparición de Basil.
Pero ahora están muy ocupados con el suicidio de Allen Campbell.
¿Qué crees que le ha pasado a Basil?
No tengo ni la más remota idea.
Supongo que en unas semanas
oiremos que le han visto en San Francisco.
Es curioso, pero todos los que desaparecen
son vistos en San Francisco.
Debe de ser una ciudad preciosa y con todos los atractivos del mundo.
Era un gran pintor. De eso no hay duda.
Lo mejor que hizo Basil jamás
fue aquel maravilloso retrato de ti.
Recuerdo que me dijiste que te lo habían robado o destruido.
¿Cuál es tu secreto, Dorian?
Te ves igual que cuando te hicieron ese retrato.
Quizás algún día te lo cuente.
Por recuperar mi juventud, haría cualquier cosa,
excepto madrugar, hacer ejercicio o ser respetable.
A veces creo que daría cualquier cosa por cambiar
y envejecer como los demás.
Mis buenas soluciones pueden llegar demasiado tarde.
Aunque Dorian puso guardas en toda la finca,
el sentimiento de sentirse perseguido y atrapado
empezaba a dominarle.
Durante la noche,
cuando todo sonido es aprovechado por la imaginación,
el remordimiento y el miedo se apoderaban de él.
Cada detalle de sus crímenes volvía a él en sus pesadillas, con terror añadido,
persiguiéndole con la muerte de su alma.
Por con el día venía la cruel necesidad de fingir ante Gladys y sus invitados.
-¿Ha ido bien, Geoffrey? -No demasiado, Dorian.
Creo que todos los pájaros se han ido a campo abierto.
Después de comer irá mejor, cuando vayamos a otra zona.
-No dispares, Geoffrey. -Tonterías.
Dios mío, le he dado a un batidor.
Qué hombre tan idiota poniéndose delante del arma.
Dejen de disparar. Hombre herido.
¿Dónde, señor? ¿Dónde está?
Aquí. ¿Por qué no mantiene a sus hombres lejos?
Han arruinado mi día de caza.
Les he dicho que la caza se interrumpe por hoy.
No sería bien visto seguir.
-¿Está...? -Sí, está muerto.
Ha recibido el tiro en el pecho.
Thornton, adelante.
Imagino que viene para hablarme del accidente de esta mañana.
¿Estaba casado? ¿Tenía personas a su cargo?
Les enviaré la cantidad que usted considere necesaria.
No sabemos quién es. Me he tomado la libertad de venir a decírselo.
-¿No era uno de sus hombres? -No, señor. No lo había visto nunca.
Parece un marinero.
¡Un marinero!
Parece como si hubiera sido marinero.
Tatuajes en los dos brazos y otras cosas por el estilo.
¿Llevaba algo que nos permita saber su nombre?
Algo de dinero, no mucho, y un revólver.
Nada que lo identifique.
Aspecto de persona decente, sin ser un caballero. Parece un marinero.
-¿Dónde está el cuerpo? -En un establo vacío de la granja, señor.
Quiero verle.
Entre.
¿Qué pasa, Dorian?
No te has cambiado. Llegarás tarde a cenar.
Quería verte.
Lo sé, querido. Te lo he notado muchas veces.
-Adiós, Gladys. -¿Adiós? Hasta las ocho y media.
Hasta las ocho y media.
Siga.
-¿Sigo, señor? -Sí.
Dorian.
¡Dorian!
¡David! ¿Qué te trae a Selby? ¿Has visto a Dorian?
¿Qué pasa? ¿Qué ha pasado?
Dorian se ha ido a Londres. ¿No lo sabías?
David se lo cruzó al salir de la estación.
-Es raro que se vaya así. -Parecía furioso.
Pensé que habría descubierto lo que he hallado.
¿Qué has hallado, David?
Se lo achacarás a los celos.
No niego que los celos tengan que ver.
Pero tuve un horrible presentimiento sobre ti y Dorian.
Y cuando anunciasteis la fecha de vuestra boda, yo...
Me volví loco. Intenté hacer lo posible por impedirla.
¿Qué has hecho, David?
Hay una habitación cerrada en la parte de arriba de su casa.
Al principio no le di importancia.
Podría haber guardado cualquier cosa ahí que quisiera guardar
de sus criados mismos.
Pero uno de los criados de Dorian vino a verme por un trabajo.
Me chocó comprobar la de veces que ha cambiado de criados.
Él me dijo que Dorian subía mucho a ese cuarto
y se encerraba dentro.
Una noche oyó un ruido y fue a investigar.
Eran las cuatro de la mañana.
Dorian salió de allí y le miró de manera muy extraña.
Como si fuera a matarle, según él.
Entonces le acusó de espiarle y le despidió.
Empecé a pensar que si conseguía entrar ahí
encontraría algo para impedir la boda.
¿Y entraste?
Soborné a uno de sus criados para obtener un molde de la cerradura.
Ésta es la llave.
Esperé a que Dorian viniera a Selby y entré.
Sé que me despreciarás por rebajarme a hacer eso, pero no importa.
No me importa lo que me pase o lo que pienses de mí
-si puedo evitar que te cases con él. -¿Qué encontraste allí?
En realidad nada que me ayudara.
Es sólo un aula, con libros y cosas.
Y un retrato muy grande cubierto con una tela.
-¿Un retrato? ¿De quién? -No lo sé.
Debe de ser de una persona monstruosa, si es que existe.
Se parece muy ligeramente a Dorian.
Es un tío de mediana edad, horrible,
con la cara desfigurada y lleno de sangre.
-Lo pintó tu tío. -Mi tío jamás pintó algo así.
Está firmado.
He intentado por todos los medios encontrar algo
pero me he dado cuenta que son celos
y estoy siendo tremendamente injusto con Dorian.
Sentí que tenía que venir aquí y contaros la verdad a los dos.
Daros mi bendición y pedir vuestro perdón.
¿Puedes describir mejor el retrato?
Hay un gato muy curioso en él. Como el de la sala de dibujo de Dorian.
Los ojos del retratado brillan con una maldad indescriptible.
¿Había algo distinto en la firma?
No lo creo.
Ahora que te veo, Gladys, no puedo decir lo que pensaba.
Mentiría si lo hiciera.
Creo que esta boda no te conviene. No debes casarte.
Hay algo raro y malo en Dorian.
¿Había una G debajo de la firma de ese retrato, David?
¿Como ésta?
Creo que sí. ¿Cómo lo sabes?
-¿Sí, Gibson? -Disculpe, señorita.
EI Sr. Gray me pidió que le diera esta carta al volver de la estación.
-Me dijo que se la diera en persona. -Gracias.
Una vez te dije que casarme contigo sería una locura.
Pensaste que te decía que no te amaba.
Pero debes saber que te amo más que a nada en este mundo.
Pero sólo consigo arruinar la vida de quienes me aman.
Si supieras cuánto daño te he hecho ya, te alejarías de mí aterrorizada.
No volverías a verme.
Gladys, intenta recordarme sin resentimiento.
Esto es lo único bueno que he hecho nunca.
Gladys, ¿no nos cuentas qué pone? Igual podemos ayudarte.
Tenemos que ir a Londres.
¿Acaso es verdad que uno no puede cambiar?
Deseaba recobrar la pureza impoluta de su juventud,
antes del monstruoso momento de orgullo y de ceguera
en que pidió que el retrato cargara con la pesadumbre de sus días.
Sibyl Vane estaba muerta.
Y su hermano estaba enterrado en una tumba anónima.
Allen Campbell se había suicidado. Y Basil...
Nada podía cambiar aquello.
Debía pensar en el futuro.
Había salvado a Gladys.
¿Habría rastro de esta buena acción en el retrato?
Estaba ahí, casi imperceptible, pero sin duda en sus ojos,
luchando entre el terror y la repugnancia.
Había esperanza para él.
Se iría. Dejaría Inglaterra para siempre y viviría en un país lejano,
encontraría la paz en una vida humilde y de abnegación.
Expulsaría cualquier rastro de mal del retrato.
Observaría cómo se fundían y cambiaban.
Pero la pintura se quedaría para recordarle su debilidad.
Era mejor destruirlo,
para envejecer como todos los hombres lo hacen.
Y si escogía el camino del mal, debía ser castigado como los demás.
Mejor si cada pecado de su vida conllevaba su castigo.
El cuchillo con el que había matado a Basil Hallward mataría a su retrato
y le liberaría del malvado encantamiento del pasado.
Pero cuando el cuchillo alcanzó el corazón del retrato,
pasó algo extraordinario.
Padre, perdóname, perdóname. Perdóname porque he pecado.
Padre, perdóname porque he pecado.
Por mi culpa, por mi gran culpa.
Que el cielo me perdone.
Llévate a Gladys a casa, David.
Envié mi alma a través de lo invisible
buscando descifrar alguna carta del más allá
Y con el tiempo mi alma volvió a mí Y respondió:
"Yo soy Cielo e Infierno"